sun landing (Icare)

Votre avis sur la magie ?
La magie a toujours fait partie intégrante de sa vie. Chez lui, on priait les dieux, on leur sacrifiait des veau et, en échange, on avait santé, bonheur et prospérité. Si ce n'était déjà pas de la magie ? Icare était d'ailleurs contrarié de ne pas avoir de pouvoir, il aurait adoré se la péter avec. Puis il eut sa chute la plus grandiose et se retrouva avec un regard incandescent. Depuis, la magie est devenue une plaie. Il ne peut plus regarder personne en face sans que son interlocuteur soit éternellement ébloui et c'est un sacré fardeau.

Quelle était votre place avant le conflit avec The Witch ?
Icare s'est toujours foutu de ce qui l'entourait. C'est lui et ses lubies d'abord, le reste bien après. La politique lui passait par-dessus la tête tout comme ses voisins et les conflits qu'il pouvait y avoir. Il n'embêtait personne tant qu'on le laissait tranquille. Il était heureux, il l'est encore aujourd'hui.  Il est après tout facile de l'être quand on joue à l'ignorant. Des disparitions ? L'exil ? Des révoltés ? Qu'importe tant qu'il pouvait boire son café en paix.

Pourquoi ce camp ?
The Witch. Si Icare est au-dessus des conflits, le sobriquet de cette dernière est parvenu rapidement à ses oreilles. Une sorcière... Il a toujours aimé les sorcières dans les histoires qu'on lui racontait. Il a toujours été le genre d'homme à tomber dans les filets des enchanteresses. Et The Witch est forte, puissante, juste, presque belle et surtout inaccessible. Alors Icare l'aime et la veut. Il se fiche pas mal des actions de cette dernière, il veut juste entrer dans sa grâce qu'importe qu'il se salisse les mains.

Icare a quinze ans et rêve de voler. Il tourne en rond sur son île cerclée de bleu. Il ne se perd même plus dans le labyrinthe que dessine le village et la forêt insulaire. Les habitants l'ennuient, les filles de son âge lui semble bien fades à rougir quand il leur sourit. A son père, Dédale, inventeur de renom, il exige une paire d'aile. Avec, il deviendrait homme-oiseau et surtout pourrait s'échapper loin d'ici. Icare rêve d'ailleurs, de terres à perte de vue, de nouveauté. Dédale refuse, son fils insiste, papillonne des paupières, fait les yeux doux. Dédale accepte comme il a toujours accepté la moindre de ses requêtes.

Les ailes sont en bois clair et solide. Icare est torse nu, peau blanche et côtes saillantes, cœur qui bat à la chamade. Dans son dos, son père s'affaire à mettre sa dernière invention en place. Il fixe les ailes avec de la cire chaude. Ça brûle un peu mais pas trop, ça tire surtout. Le garçon se sent lourd, comme l'albatros posé sur le sol. Il a hâte que la cire sèche et qu'il puisse s'envoler. Son père lui fait ses dernières recommandations. "Ne vole pas trop près du Soleil, la cire risque de fondre et le bois de brûler !" Icare n'écoute pas, fait à pine mine d'hocher la tête. Il court pour prendre son élan, s'élance de la falaise et vole !

Il n'a jamais été aussi heureux qu'à ce moment précis, en tutoyant le ciel. Il se sent libre, l'eau n'est enfin plus une barrière. Le vent le pousse vers le haut et Icare contemple son île devenir de plus en plus petite. Il hurle de joie, il n'y reviendra jamais. Il se laisse entraîner par le souffle d’Éole. Il ne se soucie de rien. Au diable la direction, son futur lieu d'atterrissage et les tracas. L'enfant gâté a de nouveau triomphé et a le jouet le plus extraordinaire du monde: des ailes sur mesure pour voler. Au-dessus, le soleil tape et Icare a une idée. Pourquoi n'irait t'il pas le voir de plus près ? Puis, ainsi, il battrait le record des oiseaux, jamais rien ni personne ne serait aller aussi haut.

L'ascension commence, direction toujours plus haut. Icare transpire: d'abord à cause de l'effort, puis à cause de la chaleur mais il n'y prend pas garde. Quand il a une idée en tête, il y  va jusqu'au bout. Le soleil se fait de plus en plus gros, l'océan n'est plus qu'un petit point bleu. Icare a chaud. Ses ailes craquent. Il sent un liquide chaud lui coulait dans le dos. Il pense que c'est de la sueur. Il continue à s'élever. Il lève les yeux vers le soleil, le fixe et tout bascule.


Icare se sent tomber. Icare se sent toujours tomber. Dés qu'il ferme les yeux, dés qu'il se déconcentre, dés qu'il dort. Il chute éternellement et ne voit jamais la piste d’atterrissage. Il ne tombe pas physiquement. Enfin si, parce qu'il ne voit jamais les marches dans les maisons, les trous dans les trottoirs, les racines dans les forêts. Pour le reste, Icare marche en se tenant bien droit, lunettes de soleil scotchées au nez. Et pourtant, il a toujours la sensation de tomber. Il s'y est fait, il a toujours vécu avec. Sauf qu'avant ses quinze ans, ce n'était qu'une simple sensation passagère. Maintenant, c'est tout le temps, de plus en plus fort. Il sent qu'un jour il va se crasher. Il prie pour que ce ne soit ni aujourd'hui, ni demain.  Puis il avance, avant que le destin ne le rattrape et qu'il en paie le prix.

De son escapade dans les cieux, Icare ne se souvient surtout que de la longue chute. Tout du long, il n'avait lâché le soleil des yeux, comme si l'astre l'avait hypnotisé. Puis son dos avait claqué contre l'océan et l'étoile avait disparu. Il se réveilla deux mois plus tard, dans un hôpital inconnu. Un infirmier le fixait, semblait plus qu'ébahi que le garçon sorte de son coma. Icare le fixa en retour et l'homme hurla. Ce que le blond ignorait, c'était que sa chute l'avait conduit droit vers Atlantide.

Des milliers d'hommes avaient donné leur vie pour localiser la cité, les explorateurs s'étaient arrachés les cheveux, la légende s'étoffait sur le sujet de l'introuvabilité et lui, Icare, avait réussi à se laisser couler jusqu'au dôme sans même se faire manger par le moindre monstre marin. Sérieusement esquinté, le garçon avait été ramassé et soigné. On ne pensait cependant pas qu'il se relèverait un jour. On ne savait pas d'où il était tombé (d'ailleurs on ne le cru jamais à l'écoute de son histoire) mais tout semblait indiqué qu'il avait fait un sacré plongeon. Dans un premier temps, on lui banda les yeux pour qu'il ne blesse personne. Puis, il obtint une paire de lunette de soleil un peu trafiquée par la technologie de la cité. Maintenant que son regard ne pouvait blesser personne, il avait droit d'aller où il voulait. 

Dix ans s'écoulèrent avant qu'il ne quitte la cité. Cette dernière lui offrait tout ce dont il avait rêvé: liberté, technologie hallucinante, une foule de nouvelles connaissances. Jamais Icare ne montra le moindre signe de nostalgie ou du mal du pays. Il s'adapta à la société, se plia aux coutumes et obtint ce qu'il y avait de mieux en en faisant le moins possible. Mais un jour, le soleil lui manqua alors il s'en alla sans un mot d'adieu.

Retourné sur le plancher des vaches, une horde d'informations qu'il avait loupé lui parvînt. La sorcière, l'exil, blablabla. Il s'en fichait pas mal de tout ça, il cherchait un endroit où s'installer et réussir, voilà tout. Mais un jour, il croisa La Sorcière et entra à son service. Depuis, il la suit à la trace et ne rêve que de l'impressionner. Pour cela, il n'hésite pas à quitter ses lunettes pour aveugler ses adversaires, multiplie les coups bas et se creuse une place au soleil. Les rebelles ne lui font pas peur, ni la chute. Après tout, il a déjà commencé à tomber.